Por eso que será tan simple

La gota que derrama el vaso
la que en la frente se escurrió
la que el amor dio y contó en un gotero
la que se sumó al cielo
la que el ojo dolió.

La piedra que llenó el zapato
la que David lanzó y venció
la que arrojó un buen día un “libre de pecado”
la que ahuyentó a aquél gato
del tejado anterior.

Una caricia del remordimiento,
mal final de otro cuento
que no he firmado yo.

El cántaro que vuelve al agua
la tos que la paciencia ahogó
la sangre del tintero que derrama versos
destellos que entre nubes
la tarde desprendió.


Por eso que será tan simple
de entre las cosas simples
pedirme una canción.

La tentación de no quedar tocado
de amor amordazado
en otro corazón.

La cuerda floja de algún condenado
la suerte en un volado
que no he lanzado yo.

Por eso que será tan simple
de entre las cosas simples
pedirme una canción.

17 de mayo de 2002/4:25pm
Eselepe.

Realmente un juego

La gente viene y va,
vienen y van los sueños;
la Idea sabe que ser posible en una ilusión.

La Intención se agotó
y la Razón reclama:
no cabe tanta llama en el infierno del interior.

La vos que se calló.
El paso nunca dado.
La muerte sabe que hay un abismo en resignación.

Desnudo mi cuerpo de eternidad
rescato mi ansiedad de lo imposible
para llegar al sol, para beber la tarde.
Quiero ser una chispa de un cuerpo que arde.

Pero, viene la ignominia
para mostrarme que es fantasía el derecho a ser.

El Rostro se cubrió
y descubrió sus manos.
Lo Oculto sabe que
los más vistos son los villanos...

La bala que llegó.
La suerte distraída.
El azar entra en una puerta sin la salida.

La huida del tiempo
que te decía esperar.
Cuando te alcanza lo más preciso es poder fallar.

Despojo mi cuerpo de enfermedad
llegando al “Más allá” con lo posible.
Mi cuerda se atoró en un trago de carne:
La garganta gritó llegando tarde.

Y llega la fantasía
para enseñarme qué es la ironía de perecer.

El cuerpo desprendió
mi alma en un estornudo.
La fila es larga y en la escalera
hay reconstrucción.

Y llega la policía
a descolgarme en la fantasía, que dice:
Vuelva por favor luego
que seguir vivo es realmente un juego.

22 de marzo de 1999/2:20am
Eselepe.

Tengo

Tengo motivos para hablarte
tengo dos líneas que me guían a través del sincolor
tengo dos manos que me ayudan a saber quien soy.

Tengo los días mal contados
y un criptográma, para usarlos, ninguno con moderación
tengo la brújula en la suerte y mi rostro al sol.

Tengo la dosis de la almohada
tengo un mañana casi extinto, por lograrlo al menos hoy
tengo dos lagrimas, dos barcas y cartas de navegación.

Tengo un arpón de medio uso
tengo el oxigeno contado y una presa en dirección,
la decisión de no hacer nada al fondo de un ancón.

Tengo monedas bien dispuestas
una en el aire, una en la fuente y una rumbo al sombrero.
Tengo tu precio y tengo el mío y un mal cobrador.

Tengo el disfraz de un día domingo
tengo sembrado el optimismo en maceta sin fondo.
Tengo una válvula de olvido para un mal amor.

Tengo que tanto me he tenido
tengo un ángel desprevenido, de la guarda, con un mal patrón.
Tengo la muerte para usarla si decirle adiós.

23 de Diciembre de 1998/5:30pm
Eselepe.

Caníbales

Cómo no mirar a los lados atento
cómo no parar cada calle un momento
cómo no seguir tan de cerca de tu sombra
cómo no advertir que el silencio te nombra.

Cómo no tener de una mano dos ases
cómo no sacarle a algún toro unos pases
cómo no cargar un puñal en los sueños
cómo no dar todo por no tener dueños..

Caníbales,
de los que sueñan, los despiertos.
Caníbales,
los vivos comen de los muertos.
Caníbales de arena, ya sin un desierto.

Cómo no virar en la arena el navío
cómo no llenar a gotitas un río
cómo no arrancar a suspiros el viento
cómo no apostar otro tanto por ciento.

Cómo no saldar una cuenta con ceros
cómo no quebrarse por seguir enteros
cómo no curarse con hilos de alambre
cómo no correr si están muertos de hambre.

Caníbales,
de las verdades el misterio.
Caníbales,
el terrenal come al etéreo.
Caníbales fantasmas, sin un cementerio.

Cómo no saber que de sed estas harto
cómo no morir si morir es un parto
cómo no quemar en la yerba el cinismo
cómo no intentar, siempre, ser uno mismo.

Caníbales,
de los que temen el infierno.
Caníbales,
el frío que cobija el invierno.
Caníbales despedazados, cuando atento…

Yo, atento.
Yo atento.

14 febrero del 2003/12:12pm
Eselepe.

Autorretrato

Para encontrar la forma el fondo,
el contenido en el espejo, pinto.
Sólo un boceto puedo ver
y no he pasado de la piel,
pinto y borro para recordar
o intentar recordar, pinto.

Comienzo así, en blanco. El fondo,
el contenido es algo oculto: pinto.
En una línea puedo ver
que voy logrando ser de piel.
Pinto y borro para que el después
se detenga, después pinto.

Para encontrar motivos, formas,
el contenido de mi cuerpo, escribo.
Para tratar de ver que es
lo que trasluce así mi piel
canto y toco todo lo que veo,
o lo que alcanzo a ver canto.

Todo está en seguir delineando el cuerpo
con algunos rasgos venidos del tiempo
sin la idea que nos puede matar
de hacer cosas para perdurar, si sólo seremos…

Para entender por qué el presente
instante que se desvanece y pinto
es un boceto de mi ser
que en un segundo es del ayer.
Pinto y borro para no olvidar,
intentar no olvidar, pinto.

9 de noviembre del 2005/2:31pm
Eselepe.

Un día en la vida

Hoy es uno de esos días
en que amanezco muerto
en que no quiero nada
ni decir palabra,
en que la muerte lenta
es agonía, callada.

Hoy es uno de esos días
en que nada me salva,
en que estará pendiente
alguna salida,
en que la lenta muerte
es no tragar saliva.

Hoy,
es uno de esos días
en que escribo de noche
afuera de mi cuerpo
con la cama tendida,
en que no digo nada,
con la TV encendida,
para que mi silencio
no suene a despedida.

Hoy es uno de esos días
en que amanezco muerto
en que me veo sonriendo
en la risa escondida,
en que me veo despierto
en la muerte más viva.

Hoy es no de esos días
en que no quiero calma
en que aprieto los dientes
y me sangra el alma,
en que no habrá suplente
al despuntar el alba.

Hoy,
es uno de esos días
en que no habrá reproches,
de porqué el mundo tuerto
tiene una basurilla
en su mitad mirada
y en la noche de anoche
debajo de la almohada
un sueño de rodillas.

23 de octubre del 2003/3:05am.
Eselepe.

Todo

Toda pesadilla es sueño
toda caricia es espina
todo lo libre es de un dueño
todo maltrecho camina.

Todo parece y no es cierto
todo lo cierto aproxima
todo mar es un desierto
todo desierto se abisma.

Todo lo oculto se nota
todo a la vista se olvida
todo recuerdo que explota,
todo, completo da vida.

Todo sueño que despierta
toda la noche amanece,
toda llave en una puerta
todo la magia aparece.

Todo parece tan poco
todo de a poco embelesa
todo lo que apenas toco
todo, se vuelve sorpresa.

Todo será lo que hice
pues la nostalgia encadena
todo lo que amé y que quise
junto al olvido es condena

Toda quedó en el camino,
y en el camino me espera
alimentando al destino,
lo que seré lo que era.

31 octubre 2003/11:39am.
Eselepe.

Una manera de decirte más

Una manera de decirte más,
una llamada en el contestador,
una pisada que no te pisó.
Una manguera que regaba el pasto del vecino que nunca volvió.

La ultima nota como cobertor,
la ultima letra como sopa de hoy,
la ultima bala como transición.
Alguna calle abandonada al fondo de tu alma que se te escapó.

Una manera de recuperar, un día de fiesta para el disimulo.
Una ciudad que está pereciendo sobre las ruinas del misterio,
el más vano misterio,
del que vende, se vende, te da y te regala, que te oferta sin pensar.

Una mirada que te conquistó,
la carcajada de tu falso yo,
la minifalda que no te quedó:
Una manzana cortada en pedazos y una boca que nunca mordió.

La despistada tarde que te habló,
un frío diagnostico de tu razón,
la anfetamina que te regresó
los colorantes que teñían tus ropas del matiz que el amor no pintó.

Un arcoiris que está blanco y negro, un duende atado al final de este cuento.
Un Policía que va aprehendiendo a las miradas solitarias, a las recién logradas,
a las simples errantes miradas oscuras miradas que no paran de mirar.

Una manera de decirte más,
un telegrama puesto en tu buzón,
una linterna para tu reloj.
Una manera de regar el agua sobre el pasto de lo que murió.

Una manera de decirte más.

22 de febrero 1999/2:08am
Eselepe.

Cuestión de vida

No es cuestión de aterrizajes de emergencia
por volar a penas lo inimaginable.

No hay a tiempo un salida de emergencia,
no es el cielo el que se cae de inalcanzable.

No es cuestión de al ir arrastrando cadenas
pretender a diario ser un escapista.

Con hechizos no se desoldan cadenas,
y de embrujos no se escapa un alquimista.

Y, a caso,
vendrán todos a burlarse.
Y, a caso,
todo se caerá,
se dará vuelta y volverá,
yo sólo aquí y sin buscar
me pierdo para encontrar todo…

Es sólo cuestión de vida, es sólo cuestión de vida.

No es cuestión de poca luz para ocultarse,
de, a fuego suave, el alma ir calentando.

Las heridas cobran piel para mostrarse,
por la boca el corazón se va callando.

No son los reflejos que el cristal desprende
cuando la respiración tiende a empañarlo.

No se encuentra cada vez que se pretende,
no se olvida sólo de estar esperando.

Y, a caso…(bis)

16 enero 2004/2:23pm
Eselepe. 09 Cuestión de vida by darioparga

De un sólo tiro

Después de levantarme
de estar dormido,
sobre la mesa había
sobras de ayer, un café frío.

Nunca aprendí a vivir
de olvido,
nunca aprendí a vivir de un respiro.

Como un árbol
deshojé mi tiempo,
a veces hojas secas,
a veces en blanco,
a veces llenas…

Después de dar un salto
y haber caído
en un cuarto con nubes
en las paredes en techo y piso.

Nunca aprendí a vivir
perdido,
Nunca a prendí a vivir sin dar conmigo.

Laberinto
que inventé de oído,
a veces en la cama,
a veces en heridas,
a veces no…

después del electroshock
oí latidos.
En la cama tendida
había sueños y no he dormido.

Nunca aprendí a vivir
tan vivo,
nunca aprendía a morir de un sólo tiro.

Como un cable
me encastré a tierra,
a veces en descarga,
a veces en estática,
a veces en signos…

Nunca aprendía a vivir… (a veces en el aire
a veces junto a nadie,
atado… a veces con mis manos,
a veces por los sueños).

Nunca aprendía a vivir… (a veces en el borde
a veces sin un nombre,
tan libre a veces en tu rostro,
a veces con asombro).

Nunca aprendí a vivir… (a veces de llegada,
días de madrugada,
a tiempo… a veces no me cuento,
a veces otro cuento).

Nunca aprendía a vivir… (a veces en silencio,
a veces maldiciendo,
no miento a veces la salida,
a veces es la vida).

17 de feb 04/3:02 pm
Eselepe.

Este salto mortal

Este aire de cielo acumulado
este viaje en nubes de alquitrán
este miedo de ir viendo para abajo
este abajo que busca subir más.

Este galimatías sin un puerto
este viento afanado en seguir
este calor ausente de los muertos
este muerto que muere por vivir.

Esta caspa de tonto y sin un pelo
estas manos vacías están expuestas
este sudor que ilustra mi pañuelo
este pañuelo escurre ansias dispuestas.

Este cuarto menguante sin un credo
este grito que duerme tras la puerta
este amor de revista puesto al dedo
este dedo a la pagina da vuelta.

Este salto mortal un tanto urgente
este paso, al azar, pisó una mierda
esta unión de cordura y de un demente
este loco se atar aun tiene cuerda.

Este viento que sopla en arrebato
este paraguas con lluvia instaurada
este alegato como garabato
este quinqué que alumbra es la mirada.

Esta resignación no está conforme
esta mancha de grasa está muy clara
esta malformación esta uniforme
esta lagrima es una carcajada.

18 de feb 2004/6:01 pm.
Eselepe.

Lo que seré

Estoy dispuesto en lo que seré
estoy atento en lo que seré
estoy seguro en lo que seré.

Tampoco estoy atado en lo que seré
no estoy frenético en lo que seré
no estoy dudando en lo que seré.

Y en lo que seré, ahora me visto,
no cierro las persianas al volver
de andar el rastro que pude perder.

Estoy tranquilo en lo que seré
estoy al filo en lo que seré
veo a la calle en lo que seré
paso por paso en lo que seré
cruzo la acera en lo que seré
regreso a tiempo en lo que seré.

Y en lo que seré, aseo ventanas:
Tengo una vista al mar en la pared,
brisa marina y en los labios sed.

Te estoy tocando en lo que seré
tengo recuerdos en lo que seré
no estoy fingiendo en lo que seré.

Y en lo que seré, y te desvisto,
para contar lunares en tu piel
que voy tocando al rozar mi piel.

Y en lo que seré, y me despisto,
voy a leer estrellas o el café
junto esta calma que suele volver.

Salto en las nubes en lo que…
trepo tejados en lo que…
ladro a la luna en lo que…
escribo cartas en lo que seré.

8 de mayo de 2004/7:25pm.
Eselepe. 25 de mayo de 2011/12:20

No hay más que decir

A veces, no sé,
las locuras son de cabecera
que te hacen voltear
de escuchar pasos que se acercan.

A veces no hay más
que en la alfombra un segundo roído.
A veces no hay más
que el insomnio quedando dormido.
A veces estás y yo estoy perdido en mi…

A veces, no sé,
la ventana es la ultima frontera
para liberar
la cenizas, de alguna manera.

A veces no hay más
que el silencio buscando un sonido.
A veces no hay más
que a la sombra un crepúsculo herido.
A veces no estas y yo estoy prendido de ti…

A veces el sol oscurece,
se pierde, se vuelve tan gris y no sale, a veces.

A veces el mar es el cielo: un oleaje profundo,
no llueve en mi garganta seca,
silenciosa dice que no estoy.
A veces me pierdo y pierdo el color,
a veces cambiando voy de dirección,
a veces estoy despierto
y no estoy despierto y estoy soñado,
me duele el cuerpo, el alma a veces.
La tierra me pesa me hunde me cansa,
penetra en mi cuerpo: mi tibia esperanza.
No hay mas que decir.
Cuando todo se acaba algo se enciende y vuelve a comenzar
y estoy atento, si estoy,
si estoy vacío de mi,
si estoy tan lleno de eso: a veces.

A veces, no sé,
las locuras son de cabecera
que te hacen voltear
de escuchar pasos que se alejan.

A veces no hay más
que en la alfombra un segundo roído.
A veces no hay más
que el insomnio quedando dormido.
A veces estás y yo estoy prohibido de ti, de mi, prohibido.

12 noviembre 2004
eselepe. 11:30 am